Lo que nadie en ese pasillo sabía —ni los médicos, ni los abogados, ni siquiera el propio Grant— era que, en el momento en que firmó esos papeles, desencadenó una cadena de consecuencias que desmantelaría todo lo que creía poseer. La mujer que acababa de borrar estaba a punto de convertirse en el error más peligroso de su vida.
Me despertó el sonido de una alarma que no reconocí y un vacío en el cuerpo que me hacía sentir mal, como si me hubieran robado algo vital. Tenía la garganta seca como papel de lija, la cabeza me latía con una neblina química. Por un instante de terror, no pude recordar dónde estaba ni por qué no podía mover las piernas.
Entonces el dolor regresó, un dolor agudo y desgarrador en mi abdomen que me obligó a jadear con mis labios agrietados.
Una enfermera se acercó rápidamente a mí, con un rostro amable pero reservado. "Tranquila", susurró. "Has pasado por mucho".
—Mis bebés —dije con voz áspera, con la voz ronca por el tubo de respiración—. ¿Dónde están mis bebés?
La enfermera dudó. No por mucho tiempo, pero lo suficiente como para que el terror me azotara el pecho. "Están en la UCIN", dijo en voz baja. "Están vivos. Luchando. Muy pequeños, pero estables por ahora".
El alivio me inundó con tanta fuerza que la habitación me dio vueltas. Las lágrimas me resbalaron calientes por las sienes y empaparon la almohada. "¿Puedo verlas?"
La enfermera apartó la mirada, ocupada con el suero. "Hay... algunas cosas que debemos repasar primero".
Un hombre al que nunca había visto entró en la habitación. No era médico. Llevaba una tableta en lugar de flores y una placa de hospital que lo identificaba como miembro de la Administración .
—Señora Parker —empezó, y luego se corrigió sin la menor empatía—. Señorita Parker. Habitación 202.
La corrección fue más dura que la cirugía.
—Ha habido un cambio en su estado civil —continuó, con voz monótona y profesional, recitando un guion—. Su divorcio se formalizó esta mañana temprano.
Lo miré fijamente, segura de que la morfina me estaba provocando alucinaciones. "No es posible", susurré. "Estaba inconsciente".
—Sí —respondió, tocando la pantalla—. Pero la documentación era válida. Contingencias prefirmadas.
Mi corazón empezó a martillarme las costillas, como un pájaro frenético atrapado en una jaula. "Grant no..."
—Sí. —El hombre giró la placa hacia mí. La firma de Grant me devolvió la mirada, audaz, arrogante, familiar. Mi propio nombre aparecía debajo: impreso, autorizado, firmado. La fecha, la hora: todo preciso. Todo definitivo.
—Ya no está cubierta por el seguro del Sr. Holloway —continuó, ajeno al mundo que se derrumbaba a mi alrededor—. La administración del hospital ha reasignado su habitación. Las decisiones médicas sobre sus hijos están actualmente en revisión, a la espera de una aclaración sobre la custodia y las finanzas.
Mis dedos se curvaron en las finas sábanas, aferrándose a ellas hasta que mis nudillos se pusieron blancos. "Esos son mis hijos. ¿Es él..."
“Eso se está determinando”.
La habitación empezó a inclinarse. "¿Dónde está?", pregunté, alzando la voz. "Quiero ver a mi marido".
El hombre me miró a los ojos por primera vez, con expresión vacía. «El Sr. Holloway ha declinado involucrarse más».
Después de irse, la enfermera regresó, no con consuelo, sino con una silla de ruedas.
Me trasladaron a una habitación más pequeña en otra planta. Sin ventanas. Sin monitores cardíacos. Sin calefacción. Me dieron una manta fina y áspera y un portapapeles con formularios financieros que apenas podía leer entre las lágrimas que me nublaban la vista.
Horas después, un camillero me llevó en silla de ruedas frente a la UCIN. Los vi a través de la pared de cristal. Tres cuerpos diminutos envueltos en cables y plástico, librando batallas que yo no podía librar por ellos. Sus pechos subían y bajaban con ritmos espasmódicos y mecánicos. Extendí la mano, presionando la palma contra el aire frío, pero la silla de ruedas seguía moviéndose.
Fue entonces cuando finalmente comprendí la verdad. No solo me habían divorciado. Me habían descartado. Me habían borrado.
Mientras yacía sola esa noche en la oscuridad, agarrando la pulsera de plástico del hospital que Grant me había pagado para que me quitara, llamaron suavemente a mi puerta. No era una enfermera. No era un médico. Fue un golpe que cambiaría todo lo que creía sobre lo sola que estaba.
Grant Holloway estaba frente al espejo de su ático de Park Avenue, ajustándose la corbata de seda de su traje a medida. La luz del sol se filtraba a través de los ventanales, iluminando un mundo que se plegaba a su voluntad. Manhattan se extendía ante él: imponente, obediente y caro.
Su teléfono vibró en el mostrador de mármol. Alerta de calendario: Desayuno de inversores, 9:00 a. m.
Tomó un sorbo de café negro mientras revisaba los mensajes de la noche anterior. Felicitaciones por la próxima ronda de financiación. Algunas preguntas cautelosas sobre los trillizos, que borró sin leer. Sin resistencia. Sin reacción negativa.
El divorcio había sido quirúrgico. Se sentía más ligero que en meses. Se acabaron las visitas al hospital. Se acabaron las dificultades emocionales. Se acabaron las explicaciones.
Lynn se había convertido en un lastre en cuanto el embarazo se complicó. Alto riesgo significaba mucho estrés, y Grant Holloway no soportaba el estrés. Lo eliminaba. Tres bebés prematuros no eran una bendición en su mundo; eran un ancla. Y Grant era un hombre diseñado para volar alto.
Cogió su teléfono y marcó un número que había memorizado mucho antes de que se secara la tinta de los papeles del divorcio.
“Está hecho”, dijo cuando Bel respondió.
Ella rió suavemente al otro lado, con un sonido alegre y aliviado. «Te dije que funcionaría. Solo necesitabas ser decidida».
"Siempre lo soy."
Bel lo esperaba en The Plaza esa misma noche. Una aparición estratégica. Nada público todavía, solo lo suficiente para plantar la idea. Un nuevo comienzo. Una nueva imagen. Una mujer que encajara a su lado, elegante y sencilla, en lugar de una esposa que lo arrastrara al caos doméstico.
Al entrar en el ascensor, Grant se permitió un momento de pura satisfacción. Ahora controlaba la situación. Era el director ejecutivo que tomaba decisiones difíciles. El hombre que no permitía que sus debilidades personales interfirieran en su crecimiento profesional. Nadie preguntaría adónde iba Lynn. En Nueva York, la gente desaparecía a diario.
A media mañana, se sentó a la cabecera de una mesa de conferencias de cristal con vistas a Wall Street, con una pluma Montblanc en la mano. Habló con potenciales inversores con una confianza magnética.
«Esta empresa está entrando en su fase más sólida», dijo Grant con naturalidad. «Sin distracciones. Sin inestabilidad».
Los hombres frente a él asintieron, impresionados. Entonces, su asistente entró en la habitación, pálida. Se acercó a su oído.
—Señor —susurró—. Hay un problema con uno de los canales de financiación.
Grant frunció el ceño, manteniendo su sonrisa fija en la habitación. "¿Cuál?"
“El Fideicomiso Parker Hale”.
El nombre apenas me llamó la atención. «No trabajamos con ellos».
—No directamente —murmuró—. Pero su capital influye en dos de nuestros socios secundarios. Han parado el proceso a la espera de la revisión.
Grant se recostó, disimulando un atisbo de irritación. "Eso es temporal".
—Sí —respondió con voz ligeramente temblorosa—. Pero han solicitado información actualizada sobre la exposición personal a riesgos.
Grant apretó la mandíbula. "Yo me encargo".
