Sentí cómo la adrenalina empezaba a gotear en mi sistema, una droga natural que conocía mejor que el sabor del agua. Mi corazón bajó sus latidos. Mi visión se agudizó. El ruido de los coches a lo lejos se apagó, dejando solo el sonido de sus botas crujiendo contra la grava mientras cambiaban de dirección y venían hacia mí.
Empecé a calcular. Distancia: Quince metros. Velocidad de aproximación: Lenta, confiada. Armas visibles: Ninguna, pero el flaco tocaba constantemente su cintura, lado derecho. Posible navaja o una pistola de bajo calibre. El Tanque confiaba en sus puños. Los otros dos eran ruido. Ruta de escape: Detrás de mí, el estanque. A la izquierda, un seto de arbustos denso. A la derecha, campo abierto pero visible.
Podría haberme levantado e ido. Podría haber evitado el conflicto. Era lo que un civil sensato haría. Pero algo me clavó a esa banca. Tal vez fue el insulto. “Prieta”. “Gata”. Palabras que había escuchado toda mi vida, lanzadas como piedras para recordarme “mi lugar” en este país clasista y racista. O tal vez fue el hecho de ver cómo las niñeras habían bajado la cabeza con miedo.
Si yo corría, ellos ganaban. Y si ganaban hoy, mañana atacarían a alguien más débil. A esa abuela que leía el periódico. A la chica que lloraba.
—Muy bien, caballeros —susurré, mis músculos tensándose bajo la chamarra de piel como cables de acero—. Vamos a bailar.
Se detuvieron formando un semicírculo frente a mí, bloqueando el sol. Su sombra cayó sobre mi cara, fría y desagradable. El olor a sudor rancio, tabaco barato y esa loción penetrante que venden por litros en el mercado, invadió mi espacio personal.
—Buenas tardes, señito —dijo El Tanque. Su voz era una mezcla de aceite y grava. Fingía amabilidad, pero sus ojos destilaban veneno—. ¿Disfrutando el día?
No respondí de inmediato. Me tomé un segundo para mirarlo directamente a los ojos. Vi la sorpresa en su mirada. No estaba acostumbrado a que lo miraran así. Esperaba miedo, temblores, tartamudeos.
—Estaba disfrutando —dije, mi voz calmada, controlada, sin una pizca de emoción—. Hasta que tapaste el sol. ¿Te puedes mover?
El silencio que siguió fue absoluto. Los dos jóvenes intercambiaron miradas nerviosas. El de la barba soltó una risita incrédula.
—¡Órale! —exclamó el de la barba—. Salió brava la india.
La sonrisa de El Tanque se borró. Dio un paso adelante, invadiendo mi zona de seguridad. Ahora estaba tan cerca que podía ver los poros abiertos de su nariz y una cicatriz vieja en su ceja. —Mira, pinche vieja igualada —gruñó, y su voz bajó una octava, volviéndose amenazante—. No sé quién te crees que eres, pero aquí no estás en tu pueblo. Este parque es para gente decente. No para… gente como tú.
—¿Gente como yo? —pregunté, ladeando ligeramente la cabeza, exponiendo mi cuello, un gesto engañoso de sumisión para invitarlo a acercarse más—. ¿Y cómo es la gente como yo?
—Gente que sobra —escupió él—. Gente que viene a ensuciar la vista.
El Tanque señaló mi mochila con un dedo grueso y sucio. —Esa es una mochila muy bonita para alguien que se viste con trapos. Seguro te la robaste de alguna casa donde limpias, ¿verdad? Dámela. Vamos a ver qué te “encontraste”.
Mi mano derecha descansaba relajada sobre mi muslo, a centímetros de donde, en otra vida, habría estado mi arma de cargo. Ahora solo estaba mi mano desnuda, pero esa mano era un arma en sí misma.
—Esa mochila es mía —dije, manteniendo el tono neutral—. Y contiene cosas que no te incumben. Te voy a pedir una sola vez, por las buenas: da media vuelta, agarra a tus perritos falderos y lárgate a otra parte.
La carcajada del grupo resonó en el parque, asustando a unas palomas cercanas. —¿Escucharon eso? —se burló El Tanque, girándose hacia sus secuaces—. La gata nos está dando órdenes. Cree que nos da miedo.
El de la barba se adelantó, sacando una navaja de muelle de su bolsillo. El “clic” al abrirse fue nítido y metálico. —Ya me cansé de hablar, Tanque. Vamos a darle una lección de respeto. Que aprenda que los prietos agachan la cabeza cuando los patrones hablan.
Miré la navaja. Oxidada, filo irregular. Peligrosa por lo sucia, no por la técnica del portador. Me puse de pie lentamente. El movimiento fue fluido, como agua subiendo de nivel. Aunque El Tanque me sacaba casi treinta centímetros de altura y cincuenta kilos de peso, al ponerme de pie, la dinámica de poder cambió. Me cuadré. Mis pies se plantaron en el suelo con la firmeza de un árbol viejo. Mis hombros se alinearon. Mi barbilla se levantó.
Ya no era Mariana, la chica que buscaba paz en el parque. En ese momento, “La Jefa” había tomado el control.
—Última advertencia —dije. Mi voz ya no era la de una civil. Tenía el tono de mando, ese tono metálico que corta el aire y hace que los reclutas se orinen en los pantalones—. Guarden esa navaja y caminen. Si dan un paso más, lo que pase a continuación será culpa suya.
El Tanque me miró, confundido por un microsegundo. Vio algo en mis ojos que no cuadraba con la imagen de víctima indefensa que él había construido en su cabeza. Vio el abismo. Vio la violencia disciplinada. Pero su ego era demasiado grande, su masculinidad tóxica demasiado frágil para retroceder frente a sus amigos.
—¡A mí nadie me amenaza, perra! —rugió El Tanque, y lanzó su mano enorme para agarrarme del cuello.
El tiempo se ralentizó. Vi sus dedos acercándose, sucios y torpes. Vi al de la barba preparando la navaja. Vi a los dos jóvenes cerrando el círculo por los flancos.
Objetivo 1: Neutralizar al líder. Impacto en plexo solar y tráquea. Objetivo 2: Desarmar al portador del filo. Fractura de muñeca. Objetivo 3 y 4: Daño colateral psicológico.
Mi mente dejó de pensar en palabras y empezó a pensar en trayectorias y puntos de presión. El Tanque pensó que estaba agarrando a una mujer asustada. No sabía que acababa de ponerle la mano encima a una máquina de matar entrenada por el Estado Mexicano.
—Grave error —susurré.
Y entonces, estalló la tormenta.
CAPÍTULO 2: VALS DE HUESOS ROTOS
El mundo se redujo a un túnel de visión periférica. El sonido ambiental —los pájaros, el tráfico lejano de Reforma, el viento en los árboles— desapareció, reemplazado por el zumbido eléctrico de mi propio sistema nervioso entrando en estado de combate.
La mano de Gary “El Tanque” Walker venía hacia mi garganta. Era una mano grande, callosa, sucia, con las uñas mordidas. En su mente, ese movimiento era el final de la discusión: agarrar, apretar, someter. En mi mente, era una invitación.
Tiempo de impacto estimado: 0.5 segundos. Vector de ataque: Lineal, predecible, impulsado por el ego, no por la técnica.
No retrocedí. El instinto de supervivencia de un civil es alejarse del peligro, pero el entrenamiento de la Marina te enseña lo contrario: entras en el espacio del oponente. Cortas la distancia. Te conviertes en la amenaza.
Justo cuando sus dedos estaban a centímetros de mi piel, pivoté sobre mi pie izquierdo. Fue un movimiento sutil, un deslizamiento de apenas veinte centímetros hacia el exterior de su guardia. Su mano agarró aire. Su inercia, impulsada por esos cien kilos de peso mal distribuidos, lo llevó hacia adelante.
No desaproveché el regalo.
Con un movimiento fluido, mi mano izquierda subió como una cobra y atrapó su muñeca extendida. Al mismo tiempo, mi mano derecha se disparó hacia su codo. No fue un golpe; fue una palanca mecánica precisa. Giré mi cadera con violencia, usando todo mi peso corporal para amplificar la fuerza.
Se escuchó un crujido húmedo y seco a la vez. El sonido de ligamentos estirándose más allá de su límite natural.
El Tanque soltó un aullido que no sonó humano; fue el bramido de un animal sorprendido. El dolor lo dobló por la cintura, neutralizando su ventaja de altura. Aprovechando su caída, continué el giro y lo proyecté. No necesité mucha fuerza; la gravedad y su propio impulso hicieron el trabajo sucio. El gigante se estrelló contra la grava del camino con un thud sordo que hizo vibrar el suelo bajo mis botas.
El polvo se levantó alrededor de su cuerpo caído. Rodó sobre su costado, agarrándose el brazo, los ojos desorbitados por el shock.
El silencio regresó al parque por un segundo. Un segundo perfecto y cristalino.
Los tres secuaces se quedaron congelados. El cerebro humano tarda un momento en procesar cuando la realidad no coincide con la expectativa. Ellos esperaban ver a la “sirvienta” llorando en el suelo. En cambio, su líder, el invencible Tanque, estaba retorciéndose en la tierra como un gusano aplastado.
—¿Qué… qué pedo? —balbuceó el de la gorra, retrocediendo un paso.
Me cuadré de nuevo, ajustando mi centro de gravedad. Mi respiración era rítmica. Inhala. Evalúa. Exhala. Ejecuta.
—Les dije que se largaran —dije. Mi voz no estaba agitada. Sonaba tranquila, casi aburrida, lo cual, sabía por experiencia, era más aterrador que cualquier grito—. Ahora ya no hay salida.
El de la barba, el tal “Barba de Chivo”, salió de su estupor. La vergüenza de ver a su jefe humillado por una mujer activó su furia. —¡Maldita perra! —gritó, y la navaja en su mano tembló—. ¡Te voy a matar!
Se lanzó hacia mí. A diferencia de El Tanque, él tenía un arma, y eso lo hacía peligroso, pero su furia lo hacía descuidado. Tiró un “navajazo” horizontal, un corte amplio destinado a mi estómago.
Amenaza: Hoja de acero inoxidable, filo irregular. Defensa: Bloqueo en X, control de extremidad.
Esperé hasta el último instante. Cuando el acero brilló bajo el sol, me moví hacia adentro de su guardia. Mi antebrazo izquierdo golpeó su muñeca, deteniendo el corte en seco, mientras mi mano derecha impactaba con la palma abierta en su barbilla. Su cabeza rebotó hacia atrás, los dientes chocaron con fuerza.
Aprovechando su desorientación, bajé la vista a su rodilla derecha. Estaba plantada, soportando su peso. Levanté mi bota y descargué una patada lateral descendente, directa a la rótula.
Crack.
El grito de Barba de Chivo fue agudo y lastimero. La navaja cayó de su mano, tintineando inofensivamente contra las piedras. Cayó al suelo, agarrándose la pierna, maldiciendo entre sollozos.
Dos abajo. Quedaban los cachorros.
Los dos jóvenes se miraron entre sí. El miedo era palpable en sus rostros pálidos. El instinto de manada les decía que huyeran, pero el miedo a las represalias de El Tanque si me dejaban ganar era mayor.
—¡Agárrenla entre los dos! —bramó El Tanque desde el suelo, intentando ponerse de pie, con la cara roja de ira y dolor—. ¡No dejen que se burle de nosotros!
Uno de los jóvenes, el más alto, corrió hacia un árbol cercano y arrancó una rama gruesa, casi un garrote. El otro, envalentonado, se lanzó a taclearme como si estuviera en un partido de fútbol americano llanero.
El tacleador venía bajo. Mala idea. Esperé el contacto. Cuando sus hombros bajaron para impactar mis piernas, di un paso lateral y dejé caer mi codo sobre su espalda, justo entre los omóplatos. El golpe lo aplastó contra el suelo, sacándole el aire de los pulmones con un sonido de fuelle roto. Quedó ahí, boqueando como un pez fuera del agua, tratando de recordar cómo respirar.
El último, el del garrote, dudó. Tenía el palo levantado como un bate de béisbol. Me miró, miró a sus amigos destrozados en el suelo, y luego me miró a mí de nuevo. Yo no adopté una pose de combate de película. Simplemente me paré con los brazos relajados a los costados, mirándolo directamente a los ojos.
—Tira el palo —le ordené.
Él gritó, más para darse valor a sí mismo que para asustarme, y abanicó el garrote hacia mi cabeza. Me agaché. El viento de la rama pasó rozando mi cabello. Me metí en su guardia, agarré el palo con ambas manos, y con un giro seco de cintura, se lo arranqué de las manos. Antes de que pudiera procesar que estaba desarmado, le di un empujón fuerte en el pecho con el mismo palo.
Tropezó con sus propios pies, retrocediendo torpemente hasta que sus talones chocaron con las raíces del roble, y cayó de nalgas sobre la tierra.
Cuatro atacantes. Cuatro neutralizados. Tiempo transcurrido: menos de noventa segundos.
El Tanque, sin embargo, era terco. La adrenalina y la humillación son combustibles potentes. Se había puesto de pie, tambaleándose, sosteniendo su brazo lastimado contra el pecho. Su rostro era una máscara de odio puro. Ya no era solo racismo; era personal. Una mujer, una “prieta” como él me había llamado, había desmantelado a su equipo de élite como si fueran muñecos de trapo.
—Crees que eres muy chingona, ¿verdad? —escupió sangre al suelo—. No tienes idea de con quién te metiste. Esto no es un juego, pendeja.
Me limpié una gota de sudor que corría por mi sien. A pesar de la victoria física, mi corazón latía con fuerza. No por miedo a ellos, sino por la situación. Estaba en un parque público, a plena luz del día. Había usado fuerza excesiva para los estándares civiles.
—Te lo advertí —dije, acercándome un paso a él. Él retrocedió instintivamente, chocando su espalda contra el tronco del árbol—. Les dije que se fueran. Ustedes eligieron esto.
—¡Te voy a matar! —rugió, intentando lanzar un puñetazo torpe con su mano buena.
Lo esquivé sin esfuerzo, dejando que su puño golpeara la corteza rugosa del árbol. Aulló de dolor de nuevo. Aproveché el momento para agarrarlo por la pechera de su sudadera y estamparlo contra el tronco.
