Mi embarazo fue clasificado como de alto riesgo desde el principio. Los médicos me recetaron descanso y un ambiente sin estrés. Sin embargo, Helen pareció tomarse esas instrucciones como un reto personal. Declarando que se mudaba para "ayudar", comenzó lo que parecía menos una asistencia y más una invasión hostil. Me relegó a la habitación de invitados, la más pequeña y húmeda de la casa, afirmando que el dormitorio principal era demasiado elegante para una mujer que "no aportaba nada". Mientras la familia disfrutaba de comidas frescas y calientes, mi porción consistía en sobras frías y congeladas.
Con seis meses de embarazo, con el cuerpo dolorido e hinchado, me ordenó fregar toda la casa, desde el ático hasta el sótano. «Vives aquí gratis. Trabajas para ganarte la vida», decía con desdén, con palabras impregnadas de un veneno doméstico único.
La crueldad de Jessica era más insidiosa. Era una serpiente disfrazada de cuñada preocupada. Una tarde, mientras subía trabajosamente la cesta de la ropa sucia por las escaleras, me chocó "accidentalmente" por detrás. Caí hacia delante, con los dedos apenas agarrando la barandilla, y el corazón me latía con fuerza contra las costillas de puro terror. Mis bebés podrían haberse perdido en ese instante de malicia. Jessica se limitó a ofrecerme una sonrisa empalagosa. "Dios mío, qué torpe soy. Tienes que tener más cuidado, Haven. Esas escaleras son peligrosas". El brillo en sus ojos decía otra cosa. No fue casualidad. Ella había querido que cayera.
Pero la herida más profunda vino de Ryan. Mi esposo, el hombre que había elegido, estaba siendo erosionado lentamente por el veneno diario de su madre. Escuchaba sus conversaciones en voz baja en la cocina. «Está ocultando algo. Lo presiento. ¿Y si esos bebés no son tuyos? Te atrapó, hijo. Despierta».
Lentamente, la mirada de Ryan cambió. El amor dio paso a la sospecha, la calidez a un asco gélido. Empezó a trabajar hasta tarde, con el olor a excusas rancias pegado a él. Se acostumbró a dormir en el sofá. Mis intentos de conversación se encontraron con una nueva y aguda ira. "¡Estoy cansado, Haven! Estoy trabajando duro para mantener a esta familia. ¿Qué estás haciendo? Nada."
Se me partía el corazón, pero no estaba tan indefenso como creían. Empecé a notar cosas. Las llamadas furtivas y susurrantes de Helen. El mismo coche, un sedán gris, apareciendo en mis citas médicas. Documentos en su escritorio, que se esfumaban en cuanto entraba en una habitación.
Una noche, envuelto en el silencio opresivo de la casa dormida, registré su habitación. Lo que desenterré me heló la sangre. Había contratado a un investigador privado para que me buscara información sucia, para encontrar un arma que me destruyera. Había carpetas repletas de fotos de vigilancia y extractos bancarios que había conseguido ilegalmente. Incluso intentaban conectarme con Catherine Monroe. No habían encontrado el vínculo —todavía no—, pero estaban cada vez más cerca.
Y entonces lo vi. Debajo de una pila de papeles financieros había un pequeño paquete nuevo. Formularios de adopción en blanco. Planeaban llevarse a mis bebés. Fue entonces cuando lo comprendí. No era pura crueldad. Era un complot premeditado para eliminarme quirúrgicamente de la ecuación y quedarse con los niños. Helen ansiaba nietos, pero los quería sin el incómodo apego de su madre. Ya fuera por control, por una creencia errónea en la inexistente riqueza de Ryan o simplemente por pura maldad, sabía que mi vida y la de mis hijos no nacidos corrían grave peligro.
Entonces hice lo que mejor sé hacer: planifiqué.
Mi primera llamada fue a Marcus. En cuestión de horas, la casa estaba cableada. Se instalaron cámaras ocultas, no más grandes que la cabeza de un alfiler, en todas las áreas comunes. Había grabadoras de audio por todas partes. Empecé a documentarlo todo meticulosamente: cada bofetada calculada, cada palabra venenosa, cada momento de abuso desgarrador. Ya no era solo una víctima; estaba construyendo mi caso.
El último mes de mi embarazo fue un infierno. Mi médico me ordenó reposo absoluto, pero Helen se burló del diagnóstico. «¡Qué drama!», espetaba. «Las mujeres llevan milenios teniendo hijos. Deja de ser perezosa». Me obligaba a cocinar, a limpiar, a atenderlos como si fuera su criada. Manchaba, sangraba, presa de un miedo constante y paralizante por la vida de mis bebés. Ryan lo veía todo. Y no hacía nada.
Una noche, ocho meses después de mi terrible experiencia, con el cuerpo hecho un mar de dolor, Helen me golpeó. Una bofetada fuerte y punzante en la cara por no haber doblado el periódico de George según sus instrucciones exactas. El impacto me hizo caer contra la encimera de la cocina. Sentí el fuerte sabor a cobre de la sangre. Mis ojos se encontraron con los de Ryan, una súplica silenciosa y desesperada para que fuera mi esposo, mi protector. Apartó la mirada.
Esa noche, me retiré a mi habitación y lloré hasta que me ardieron los pulmones. Pero entonces, las lágrimas se detuvieron. Me miré fijamente en la ventana oscura, el horrible moretón que se formaba en mi mejilla, e hice una promesa solemne, por mí misma y por mis hijos no nacidos. No más lágrimas. No más debilidad. Esta gente quería destrozarme. Los aniquilaría primero. Pero lo haría a mi manera: legalmente, por completo y con la fría precisión de un cirujano.
A las treinta y siete semanas, en plena noche, comenzó el parto. Eran las dos de la mañana y el dolor era una oleada que me hundía. Grité pidiendo ayuda. Helen apareció en mi puerta, una silueta de desprecio. Miró mi cuerpo retorciéndose en el suelo y rió. Un sonido seco y estridente. «Deja ya de dramatismo. Ni siquiera estás de parto. Solo buscas atención». Cerró la puerta, hundiéndome de nuevo en la oscuridad.
