Me obligaron a salir a la calle el mismo día que enterraron a mi marido, mientras ellos se reían, sin saber la verdad que llevaba conmigo.

En Monterrey, la lluvia no cae suavemente. Cae con fuerza. Esa noche, atravesó mi fino vestido negro y se metió en la piel, filtrándose más profundamente que el frío, como decidida a extinguir las pocas fuerzas que me quedaban. Me quedé en una calle silenciosa de San Pedro Garza García, contemplando la casa en la que había vivido durante tres años, la casa donde había amado a Roberto hasta el final.

A mis pies yacía una bolsa de basura negra. Dentro estaba todo lo que yo había sido: dos mudas de ropa, un viejo álbum de fotos con las páginas arrugadas y el certificado de defunción de mi marido, recién sellado y aún irreal.

Detrás de mí, la pesada puerta de roble se cerró definitivamente.

La cerradura giró.

Luego vino la risa.

Resonó desde adentro: desde mi suegra, Doña Berta, y desde los hermanos de Roberto, Carlos y Lucía.

Se estaban riendo.

Solo habían pasado cuatro horas desde el entierro de Roberto, y ya celebraban mi partida, desechándome como si fuera una molestia que finalmente habían borrado. Doña Berta apartó la cortina del piso de arriba lo justo para mirarme, con el rostro cuidadosamente arreglado por el luto y la voz aguda y satisfecha.

—¡Ve a buscar a alguien que te cuide ahora! —gritó—. ¡Mendigo inútil!

Entonces el telón se cerró, como si acabara conmigo.

Me abracé, intentando calmar el temblor. No era el frío lo que me hacía temblar.

Fue furia.

Una ira silenciosa y consumidora se instaló en lo profundo de mi pecho, haciendo a un lado el dolor crudo del dolor y reemplazándolo con algo más oscuro, más pesado y mucho más peligroso.

Creían que yo era Elena, la bibliotecaria huérfana sin familia, sin poder, sin futuro. La mujer que había "engañado" a Roberto con amabilidad y sencillez. Vieron a una cazafortunas fracasada que había perdido su oportunidad porque la muerte llegó antes de poder escribir un testamento.

Para ellos, yo estaba solo.

Roto.

Derrotado.

Y sí, estaba destrozado.

Pero yo no estaba impotente.

Lo que Berta, Carlos y Lucía no sabían era que el silencioso bibliotecario al que acababan de echar bajo la lluvia tenía un secreto. Un secreto guardado en cajas de seguridad en Suiza, Luxemburgo y las Islas Caimán. Un secreto valuado en 2.800 millones de dólares.

Mi verdadero nombre no era solo Elena.

Soy Elena Van der Hoven, la única heredera del mayor imperio del litio y las telecomunicaciones de Europa.

Me escondí para encontrar el amor verdadero. Alguien que no me viera como un simple número. Alguien que no quisiera mi apellido ni lo que pudiera comprar con él. Y lo encontré: Roberto Garza, con su sonrisa cansada y sus manos manchadas de tinta y trabajo. Me amaba por quien era. Yo lo amaba por la seguridad que me daba.

Pero su familia… su familia acababa de cometer el error más caro de sus vidas.

Se quedaron con la casa. Se quedaron con el coche. Se quedaron con los muebles y los relojes que Roberto coleccionaba por nostalgia. No tenían ni idea de que yo era el dueño del banco que financiaba sus hipotecas, sus deudas y, muy pronto, sus miserables vidas.

Caminé bajo la lluvia hasta la esquina, sin paraguas, sin teléfono. Berta me lo había arrebatado horas antes, con una sonrisa triunfal.

—Roberto lo pagaba —dijo—. Ya no es tuyo.

Busqué una cabina telefónica como quien busca una salida de emergencia. Aún quedaba una, vieja y oxidada, pegada a un Oxxo. Entré, olí el metal húmedo y marqué un número que no había usado en tres años. Un número que solo tres personas en el mundo conocían.

—¿Hola? —respondió una voz profunda y profesional al primer timbre.

Tragué saliva. Respiré. Y dejé morir a la dulce Elena.

—Arturo…soy yo.

Se hizo el silencio al otro lado. Un silencio cargado de sorpresa... y alivio.

—Señorita Elena —dijo Arturo Salazar, jefe de seguridad de mi familia y mano derecha de mi padre, con la voz ligeramente temblorosa—. Dios mío... la hemos estado buscando. ¿Dónde está?

—Estoy en Monterrey. Roberto… murió.

Otro silencio, esta vez de respeto.

—Lo siento mucho, señorita. Mis condolencias.

—Gracias. Pero no llamo para llorar. Llamo porque necesito que actives el protocolo.

—¿Qué protocolo?

Miré hacia la casa de los Garza. Las luces seguían encendidas, como si el duelo ya hubiera terminado. Me los imaginaba sirviéndose el caro vino de Roberto, celebrando que habían "ganado".

—Némesis, Arthur.