El problema no llegó con gritos ni amenazas. Llegó en forma de un sobre blanco, sellado con el logotipo de la fiscalía económica.
Laura lo abrió sola, en su escritorio, sin secretarias ni abogados alrededor. Leyó despacio. Cada línea pesaba más que la anterior.
Había una investigación abierta sobre herencias ocultas, evasión fiscal antigua y posible encubrimiento familiar. El nombre de Daniel aparecía varias veces.
La ley exigía una declaración completa. Sin omisiones. Sin versiones suavizadas. Sin silencios convenientes.
Laura cerró los ojos. Decir toda la verdad significaba algo claro: el nombre de Diego entraría en un expediente público e irreversible.
Carlos lo entendió al instante cuando ella se lo contó. No gritó. No discutió. Solo bajó la mirada, agotado antes de empezar.
—Si lo haces, ya no habrá marcha atrás —dijo—. Nunca volverá a ser solo un niño enfermo. Será “el heredero oculto”.
Laura asintió. Lo sabía. El mundo no perdona matices cuando huele sangre, dinero y secretos familiares.
Esa noche no durmió. Caminó por el apartamento pequeño, tocando paredes desnudas, como si buscara apoyo físico para una decisión moral.
Pensó en Daniel. En cómo había aceptado desaparecer para protegerla a ella. En cómo ella ahora debía decidir si romper ese último pacto.
A la mañana siguiente visitó a Diego en el hospital. Él estaba despierto, dibujando una casa torpe con crayones gastados.
—¿Esta es tu casa? —preguntó Laura.
—No —respondió Diego—. Es una casa donde nadie tiene que esconderse.
La frase no era profunda. Era infantil. Pero le golpeó más fuerte que cualquier amenaza legal.
Horas después, el abogado fue claro: podían negociar, reducir daños, ofrecer una versión parcial que protegiera al menor… si Laura aceptaba mentir por omisión.
No era una mentira directa. Era lo suficientemente limpia para dormir por las noches.
Laura pidió tiempo. De nuevo. Siempre pidiendo tiempo, como si el tiempo fuera neutral.
Esa tarde recibió una llamada inesperada. Un medio digital había conseguido documentos filtrados. Publicarían en cuarenta y ocho horas.
La historia saldría con o sin su versión. Con o sin cuidado. Con o sin humanidad.
Por primera vez, Laura entendió que no decidir también era decidir.
Esa noche reunió a Carlos. Hablaron sin levantar la voz. Sin reproches. Sin heroicidades.
