“Los fondos se guardan en un fideicomiso”, explicó Henderson. “Solo se liberarán una vez que Leo se gradúe con éxito de la Academia St. Jude. Debe permanecer matriculado y al corriente de sus obligaciones hasta que reciba su diploma. Si es expulsado o se retira, el patrimonio pasa a un fideicomiso benéfico”.
Leo se rió, haciendo un gesto de desdén con la mano. "Tranquilo. Yo dirijo esa escuela. Los profesores me adoran. Soy intocable".
Bajé la mirada a mi regazo. Miré al chico que decía dirigir la escuela.
Conocía su expediente. Sabía que su promedio era de 2.3. Sabía que estaba en libertad condicional académica. Sabía que tenía tres faltas por acoso solo este semestre: acoso a estudiantes más jóvenes, vandalismo e intimidación.
Creían que era un genio con una beca al mérito. Desconocían la verdad.
No había becas por mérito. St. Jude's no otorgaba becas por mérito a estudiantes con un promedio de C-.
Yo pagué su matrícula.
Todos los años, escribía un cheque personal por 50.000 dólares para la matrícula, más otros 200.000 dólares en “donaciones de dotación” anónimas para evitar que la junta lo echara.
Lo hice porque Sarah estaba en la ruina. Lo hice porque quería que mi sobrino tuviera una oportunidad. Lo hice porque, a pesar de todo, todavía quería ser una buena tía.
Miré mi teléfono. Apareció una notificación en la pantalla. Era de la Sra. Higgins, subdirectora de St. Jude.
Informe del incidente: Leo Vance. Otro estudiante de primer año hospitalizado. Nariz rota. Testigos confirman agresión no provocada. La junta exige medidas. ¿Lo expulsamos?
Mi pulgar flotaba sobre la pantalla. Miré a mi madre, radiante de orgullo. Miré a Sarah, contando su futuro dinero. Miré a Leo, el abusón que estaba a punto de heredar millones.
—Yo dirijo esa escuela —repitió Leo, guiñándome un ojo.
Puse mi teléfono boca abajo sobre la mesa.
Parte 2: La violencia del derecho
—¡Somos ricos! —exclamó Sarah, sirviendo champán en copas de cristal—. ¡Por Leo! ¡El genio!
“¡Por Leo!” repitió mi madre.
Chocaron sus copas. El sonido agudo sobresaltó a Mia. Tenía seis años y era sensible a los ruidos fuertes. Dio un salto, tirando su caja de jugo de manzana del brazo del sillón. Aterrizó sobre la alfombra persa, salpicando unas gotas de líquido sobre el intrincado diseño.
—Ups —susurró Mia con los ojos muy abiertos.
Leo se levantó. Caminó hacia donde estábamos sentados. Miró la mancha de jugo. Luego miró a Mia.
—¡Eres un mocoso torpe! —espetó Leo.
—Fue un accidente —dije rápidamente, cogiendo una servilleta—. Lo limpiaré.
—¡Cuidado! —gritó Leo. No solo gritó. Se movió.
Se lanzó hacia adelante y empujó a Mia.
No fue un empujón juguetón. Fue un empujón con la intención de herirla. La empujó con fuerza en el pecho.
Mia salió volando hacia atrás. Su pequeña cabeza golpeó la pared con un golpe sordo.
Ella gritó: un sonido aterrorizado y agudo de dolor y conmoción.
“¡Mia!” grité.
Me arrodillé y la abracé. Sollozaba, agarrándose la nuca. Le revisé el cuero cabelludo. Ya se le estaba formando un bulto, rojo e irritado.
—¡Leo! ¿Qué te pasa? —grité, mirándolo.
Leo se rió. «Arruinó la alfombra. Ahora es mía. Tiene que aprender a respetar».
Miré a mi madre. Seguramente diría algo. Seguramente, ver a su nieta agredida rompería con su delirio.
Mi madre puso los ojos en blanco. Tomó un sorbo de champán.
—Ay, deja de ser dramática, Elena —suspiró—. Apenas la tocó. Es tan tierna, igual que tú. Siempre llorando por nada.
—¡Empujó a un niño de seis años contra la pared! —grité con la voz temblorosa de rabia.
Sarah sonrió con suficiencia, llenándose el vaso de nuevo. «Es un alfa, Elena. Afirma su dominio. Por eso va a ser director ejecutivo algún día. Quizás si hubieras criado mejor a tu hija, no sería un blanco tan fácil. La basura se saca».
La sala se llenó de risas. Mi madre se rió. Sarah se rió. Leo se rió.
Nos miraban a mí y a mi hija llorando con absoluto desprecio. Para ellos, no éramos familia. Éramos obstáculos. Éramos el "desperdicio de espacio" que ocupaba el aire en su palacio.
Abracé a Mia, meciéndola. Sentí sus lágrimas empapando mi vestido.
Algo dentro de mí se rompió. O tal vez no se rompió. Tal vez finalmente se endureció.
Besé la frente de Mia. "Tranquila, cariño. Mamá te cuida".
Me puse de pie. Me alisé la falda gris. Me sequé las lágrimas.
No grité. No discutí. No supliqué una disculpa que nunca llegaría.
Saqué mi teléfono.
La sala quedó en silencio. No por respeto, sino porque de repente el aire se sintió muy, muy frío.
—¿A quién llamas? —se burló Sarah—. ¿A la policía? Adelante. Ya tenemos dinero. Compraremos el departamento.
La ignoré. Desbloqueé la pantalla. Toqué el contacto: Sra. Higgins, subdirectora .
Puse el teléfono en altavoz.
