Stan seguía siendo una presencia distante. Una idea más que una persona. De vez en cuando, su nombre surgía en las conversaciones, generalmente provocado por un recuerdo o una pregunta que terminaba antes de formarse del todo. Respondí con sinceridad, pero sin amargura. Me negué a dejar que su ausencia definiera su sentido de valía.
Creí que había cerrado ese capítulo.
Entonces el destino intervino.
Era una tarde lluviosa, de esas en las que el cielo se siente pesado y las calles brillan con reflejos. Acababa de hacer la compra, con los brazos llenos de bolsas, organizando mentalmente la cena, los deberes y la noche que me esperaba. Al ponerme bajo el toldo de la tienda, algo me hizo levantar la vista.
Al otro lado de la calle, en un pequeño café al aire libre que había visto días mejores, los vi.
Stan estaba sentado encorvado sobre una mesa de metal, con los hombros encorvados y la corbata suelta y arrugada. Su cabello se había vuelto visiblemente más ralo, y su rostro tenía arrugas que denotaban estrés más que edad. Habían desaparecido los trajes a medida y la postura segura. Parecía cansado. De alguna manera, más pequeño.
Miranda se sentó frente a él, con la postura rígida. Llevaba ropa de diseñador que había perdido su magia. La tela parecía descolorida. Su bolso estaba desgastado, los tacones de sus zapatos desgastados de forma desigual. El glamour que una vez ejerció como un arma ahora se sentía vacío.
Por un momento no me moví.
Tres años colapsaron en un solo suspiro.
No sentí nada parecido a la satisfacción que alguna vez imaginé. Ninguna oleada de victoria. Ningún deseo de regodearme. Solo una curiosidad silenciosa y distante, como ver a desconocidos discutir a través de una ventana.
Stan miró hacia arriba.
Nuestras miradas se cruzaron.
Su rostro cambió al instante. La esperanza brilló allí, brillante y desesperada. Empujó su silla hacia atrás tan rápido que raspó ruidosamente contra el pavimento.
—Lauren —gritó, poniéndose de pie—. Espera.
Dudé.
Una parte de mí quería marcharse. Dejar el pasado exactamente donde estaba. Otra parte, más tranquila y fuerte ahora, sabía que no necesitaba correr.
Dejé las compras debajo del toldo y crucé la calle.
La expresión de Miranda se tensó al verme. Apartó la mirada, repentinamente muy interesada en la lluvia.
—Lauren, lo siento mucho —dijo Stan en cuanto llegué a la mesa. Su voz se quebró, quebrada por la emoción—. Por favor. ¿Podemos hablar? Necesito ver a los niños. Necesito arreglar las cosas.
Lo observé con atención. El hombre que tenía delante no era el marido seguro de sí mismo que una vez prometió una eternidad. Estaba desgastado. Ansioso. Aferrado al arrepentimiento como a un salvavidas.
"¿Arreglar las cosas?", pregunté con calma. "No has visto a tus hijos en más de dos años. Dejaste de pagar la manutención. ¿Qué crees que puedes arreglar ahora?"
Se pasó una mano por el pelo ralo. "Lo sé. Sé que metí la pata. Miranda y yo tomamos malas decisiones".
Miranda se burló bruscamente. «No me metas en esto», espetó. «Tú eres quien perdió todo ese dinero en esa supuesta inversión garantizada».
"Me convenciste de que era una buena idea", respondió Stan, desbordándose por la frustración.
Se rió sin humor. «Y tú eres quien me compró esto», dijo, señalando su bolso desgastado, «en lugar de ahorrar para el alquiler».
La discusión se desató, cruda y sin filtro. Años de resentimiento se desataron ante mí. Observé en silencio, distante como nunca antes.
Por primera vez, no los vi como los villanos de mi historia.
Vi a dos personas que habían tomado decisiones y ahora vivían con las consecuencias.
Miranda se levantó de golpe, alisándose el vestido con movimientos bruscos. «Me quedé por el hijo que tuvimos juntos», dijo con frialdad, mirándome fijamente. «Pero no pienses ni por un segundo que me quedo. Estás solo, Stan».
Ella se alejó sin mirar atrás, con los tacones resonando contra el pavimento y cada paso con un propósito definitivo.
Stan se hundió nuevamente en su silla.
