Richard me llevó a la terraza. El aire nocturno era fresco.
—Llevo mucho tiempo buscando a alguien —comenzó con voz temblorosa. Sacó una fotografía del bolsillo. Era vieja, con los bordes suaves por años de uso.
Mostraba a una mujer joven, de cabello oscuro y ojos verdes (mis ojos), sosteniendo un bebé.
«Esta es mi hermana, Margaret», dijo Richard. «Y la bebé es su hija: Brianna Ashford Whitmore ».
Me quedé mirando la foto. "No entiendo".
Hace veintitrés años, le robaron a la bebé de Margaret del Hospital Stanford . La secuestraron de la guardería. Margaret pasó cinco años buscándola. Contrató investigadores, colaboró con el FBI. Nunca dejó de creer que su hija estaba viva. —Tragó saliva con dificultad—. Murió de un paro cardíaco cuando la bebé tendría cinco años. Pero los médicos dijeron que tenía el corazón roto.
—Señor Whitmore —susurré—. Yo... yo vivo con los Patterson. Ellos me criaron.
"¿De verdad?" Me miró fijamente. "¿Tienes certificado de nacimiento? ¿Fotos de bebé? ¿Te pareces a ellos?"
El silencio se prolongó entre nosotros.
—Tengo un kit de ADN —dijo, levantando el paquete—. Si me equivoco, no volveré a molestarte. Pero si tengo razón... entonces quienes están en ese salón no son tu familia. Son quienes te robaron.
Robó. La palabra quedó suspendida en el aire.
—Y —añadió Richard—, Margaret dejó un fondo fiduciario para su hija. Ha ido creciendo durante veintitrés años. Su valor es de doce millones de dólares.
El mundo se inclinó. "No puedo... esto es demasiado".
—No se trata de dinero, Briana. Se trata de la verdad. Solo abre la boca. Por favor.
Pensé en el sótano. Las reglas. El bastón en la despensa. La forma en que Donna me miraba como si fuera basura.
Abrí la boca. Richard me limpió la mejilla.
Las siguientes setenta y dos horas se hicieron eternas. Regresé a casa de los Patterson. Fregué los pisos. Preparé las comidas. Pero todo se sentía diferente. Llevaba el número privado de Richard en el bolsillo como un escudo.
La tercera noche, mi teléfono vibró.
Ya tenemos los resultados. Nos vemos mañana a las 10 a. m. en el Café de la calle principal. – RW
Le mentí a Donna a la mañana siguiente. Le dije que necesitaba productos de limpieza. Salí y no miré atrás.
En el café, Richard esperaba. Parecía exhausto, pero triunfante. Deslizó un sobre manila sobre la mesa.
Lo abrí. Las palabras estaban borrosas, pero la sección resaltada me llamó la atención.
Probabilidad de paternidad: 99,97%.
Conclusión: La persona examinada es hija biológica de Margaret Eleanor Whitmore.
—Eres mi sobrina —susurró Richard, con lágrimas en los ojos—. Eres Brianna Ashford Whitmore.
Me aferré a la mesa. "Es real".
"Es real", dijo. "Y ya contacté al FBI. El caso sin resolver se reabrió. Gerald y Donna Patterson pagarán por lo que hicieron".
"¿Pagar?"
Trata de personas. Falsificación de documentos. Secuestro. Podrían enfrentarse a veinte años de cárcel.
Me recosté, comprendiendo que no era indeseable. No nací para servir. Me robaron. Mi madre me había amado tanto que murió de pena.
—Tengo un plan —dijo Richard, con la voz endurecida—. Pero necesito tu ayuda. Tenemos que pillarlos en una mentira. Una mentira tan grande que no puedan escabullirse.
“¿Qué necesito hacer?” pregunté.
“Vamos a invitarlos a tomar el té”.
Capítulo 5: El ajuste de cuentas
Una semana después, la trampa activó.
Richard invitó a los Patterson a su finca en Greenwich para "hablar sobre oportunidades de negocio para Brandon". Gerald estaba eufórico. Pensó que por fin lo había logrado.
"¡Ya está, Donna!", exclamó mientras subíamos por la entrada circular. "Ya estamos dentro".
Nos sentamos en el salón de Richard, un espacio cavernoso lleno de óleos y cortinas de seda. Gerald y Donna bebían té de porcelana fina con aire de suficiencia. Brandon y Victoria también estaban allí, recién llegados de su luna de miel.
Richard conversó un rato durante diez minutos. Luego, dejó la taza.
Quería hablar de algo contigo, Gerald. Sobre Briana.
Gerald se quedó paralizado. "¿Briana? Solo está ayudando con el servicio de hoy".
—Sí —dijo Richard—. Pero ha sido parte de tu familia durante mucho tiempo. ¿Desde que era un bebé?
—La adoptamos —dijo Donna rápidamente—. La adoptamos. Le dimos todo.
—Qué interesante —dijo Richard, abriendo un portafolios de cuero—. Porque mis abogados revisaron los registros del condado. No hay documentos de adopción. Ni certificado de nacimiento. Ni número de la Seguridad Social.
—Los registros se pierden —dijo Gerald, sudando—. Hubo un incendio.
—No hubo ningún incendio —dijo Richard con calma—. Lo comprobé también.
Sacó dos documentos. «Este es un informe de ADN que confirma que Briana es mi sobrina. Y esto —dejó un grueso expediente sobre la mesa— es el informe del FBI sobre su secuestro en el Hospital Stanford en 2003».
A Donna se le cayó la taza de té. Se hizo añicos en el suelo.
—¿Qué es esto? —Gerald se puso de pie, bramando—. ¡Esto es una locura!
—No —dijo Richard—. Se acabó.
Las puertas de la biblioteca se abrieron. Dos agentes con trajes grises salieron.
Gerald Patterson. Donna Patterson. Soy el agente especial Morrison del FBI. Están arrestados por tráfico de personas y poner en peligro a menores.
El rostro de Gerald palideció. Intentó huir, pero el agente Morrison lo inmovilizó contra la pared sin esfuerzo. El hombre que me había aterrorizado durante décadas gimió como un niño al oír el clic de las esposas.
Donna se desplomó en el sofá, gimiendo. "¡La salvamos! ¡Le dimos un hogar!"
Di un paso adelante. La habitación quedó en silencio.
—Me diste un colchón sobre un suelo de cemento —dije con voz firme—. Me quitaste mi nombre. Me quitaste a mi madre. Me trataste como a una esclava.
—Briana —sollozó Donna—. Somos tu familia.
—No —dije—. Son mis secuestradores.
Brandon se quedó allí, atónito. "¿Papá? ¿Mamá? ¿Es cierto?"
