La sonrisa de Edward era melancólica. «Porque dijo que no vendrías a un lugar como este... a menos que estuvieras desesperada».
Me entregó el sobre. Lo agarré con los dedos y sentí un peso metálico en su interior.
Lo abrí de golpe.
No había dinero. Ningún cheque de caja que me salvara de la humillante factura en el mostrador. Solo había una llave. Una llave de latón, simple y pesada, con una etiqueta. En la etiqueta, con tinta descolorida, estaba escrito: B47 .
"¿Qué es esto?" pregunté mirando a Edward.
—Tu padre tenía un almacén en el barrio de Salamanca —explicó Edward en voz baja—. Me ordenó que te diera esto solo cuando viera que realmente lo necesitabas. Y hoy... tienes esa mirada.
Quería gritar. Quería tirarle la llave. ¿Un trastero? ¿Qué se suponía que iba a hacer con muebles viejos y polvorientos? ¿Venderlos para pagar la langosta que habían pedido mis hijos?
Pero la desesperación es una motivación poderosa. Asentí, me guardé la llave en el bolsillo y volví a mirar el billete.
—Señora Mark —interrumpió el gerente, apareciendo de repente junto a la recepcionista—. Su cuenta está saldada.
Parpadeé. "¿Qué?"
—El Sr. Collins se encargó —dijo el gerente, señalando al hombre de cabello plateado—. De una cuenta que su padre abrió hace años. Para emergencias.
Miré a Edward. Él solo inclinó la cabeza levemente. "Vete a Salamanca, Elena. Vete ya".
Capítulo 2: La Bóveda
El edificio de Salamanca era una imponente estructura de piedra, una reliquia de una época pasada que había sobrevivido a la modernización gracias a su tenacidad. El vestíbulo olía a óxido y piedra húmeda. El ascensor crujió al subirme al sótano.
Caminé por un pasillo largo y poco iluminado hasta que encontré la puerta B47 .
Me temblaba la mano al insertar la llave. Giró con un clic satisfactorio , el sonido de un secreto que finalmente se desvelaba.
Empujé la puerta para abrirla.
Esperaba cajas. Esperaba ropa vieja, tal vez algunos cuadros.
En cambio, encontré una habitación llena de archivadores. Archivadores metálicos impecables, etiquetados con meticulosa precisión. En el centro de la habitación había un escritorio sencillo con una sola silla de cuero negro.
Entré, el aire era fresco y tranquilo. Abrí el primer cajón.
Estaba lleno de archivos. Saqué uno al azar. Estados financieros: Northbridge Investments .
Abrí otro. Acuerdos de Accionistas . Otro. Planos de Proyecto .
El corazón me latía con fuerza. Conocía el nombre de Northbridge Investments . Todos en España lo conocían. Era uno de los mayores conglomerados de infraestructuras del país. Construían puentes, autopistas, rascacielos.
Y en cada documento, junto al título “Socio Fundador”, había una firma que reconocí.
Enrique Marcos.
Mi padre no era solo un empresario. Era un titán. Y yo limpiaba oficinas por un salario mínimo mientras él construía un imperio.
Me dejé caer en el sillón de cuero, jadeando. ¿Por qué? ¿Por qué no me lo había dicho? ¿Por qué me dejaba forcejear?
Entonces lo vi. Un documento grueso en el centro del escritorio, como si me estuviera esperando.
Última voluntad y testamento: Adenda.
Lo abrí. La jerga legal era densa, pero el significado era claro.
“En caso de mi fallecimiento, toda mi participación en Northbridge Investments, que constituye el 51% de la empresa, pasará inmediatamente a mi hija, Elena Mark”.
No era solo su hija. Era la accionista mayoritaria. Era la dueña.
Me senté allí, con el papel temblando en mis manos. Era rico. Más que rico. Era poderoso.
¿Pero por qué tanto secretismo?
Mis ojos se posaron en una carpeta negra escondida debajo del testamento. No tenía etiqueta. La abrí.
Las fotografías se derramaron.
