La herencia de B47: un legado recuperado
Capítulo 1: El proyecto de ley
El Hotel Windsor Palace de Madrid olía a dinero antiguo: cuero, cera de abeja y un ligero perfume floral que probablemente costaba más que mi alquiler mensual. Me quedé en el centro del vestíbulo, sintiendo cómo la mullida alfombra se tragaba mis gastadas zapatillas. Este era un lugar para quienes veraneaban en los Hamptons e invernaban en Gstaad, no para una mujer que gastaba hasta el último céntimo en productos de limpieza.
Mis hijos, Lucas y Adrián , habían insistido en este fin de semana. "Una escapada familiar", lo llamaban. Una oportunidad para descansar después de años criándolos sola, trabajando doble turno y sin quejarme jamás. Durante cuarenta y ocho horas, me lo creí. Me hundí en las sábanas de algodón egipcio, pedí el servicio de habitaciones sin mirar el precio y fingí, solo por un instante, que era una mujer despreocupada.
Pero la realidad tiene una forma de cobrar sus deudas.
Era domingo por la tarde. La luz dorada de Madrid se filtraba por los altos ventanales, iluminando motas de polvo que parecían oro flotando. Lucas se acercó a mí, con sus gafas de sol de diseño en la cabeza. Se inclinó, me besó en la mejilla —un beso seco y superficial— y susurró: «Gracias por cuidarnos, mamá».
Luego, sin decir otra palabra, él y Adrián salieron por las puertas giratorias, riéndose de una fiesta a la que llegaron tarde.
Me quedé de pie en el mostrador de recepción, solo.
La recepcionista, una mujer joven con una sonrisa educada pero firme, deslizó la factura sobre el mostrador de mármol.
“Aquí está su total, señora.”
Bajé la vista. Los números pasaban ante mis ojos: 2.600 € .
Se me cortó la respiración. Dos mil seiscientos euros. Eran tres meses de mi sueldo. Era imposible. Era una broma. Pero la tinta era negra y definitiva. Mis manos empezaron a temblar violentamente, arrugando el borde de la factura.
“¿Está todo bien, señora?”
Abrí la boca para hablar, pero no salía ningún sonido. El pánico, frío y agudo, me arañó la garganta. ¿Cómo pudieron? Sabían que no tenía tanto dinero. Lo sabían.
“¿Es usted… la hija del señor Mark?”
La voz era suave, refinada y totalmente inesperada. Me giré. Un hombre estaba a pocos metros de mí. Era mayor, con el pelo canoso peinado hacia atrás impecablemente y un traje que le sentaba como una armadura. Sus ojos reflejaban una extraña mezcla de tristeza y reconocimiento.
Me quedé paralizado. «Sr. Mark» era un nombre que no había pronunciado en voz alta en siete años. Mi padre. El empresario británico que era más un fantasma que un padre, un hombre de visitas breves y largos silencios.
—Trabajé para tu padre durante treinta y tres años —dijo el hombre, acercándose—. Me llamo Edward Collins . Antes de morir, te dejó esto... para cuando llegara el momento oportuno.
Metió la mano en el bolsillo de su chaqueta y sacó un sobre grueso y amarillo. Parecía viejo, con el papel ligeramente desgastado.
“¿Por qué ahora?” susurré con voz temblorosa.
