“¿Tiene usted conocimiento de que ha habido múltiples intentos de cambiar el beneficiario de esta cuenta en las últimas cuarenta y ocho horas?”
Negué con la cabeza, mudo por la sorpresa.
El gerente del banco finalmente nos invitó a su oficina. Ahora que la policía había verificado que yo era realmente yo —y no la persona que los había estado llamando—, podían hablar.
“Este es un Plan de Ahorro Universitario 529”, explicó el gerente, deslizando una copia impresa por el escritorio de caoba. “Tu abuela lo abrió para Ruby cuando nació. Ella es la custodio, pero tú figuras como sucesor”.
Miré el saldo en la parte inferior de la página.
$194,000.
Jadeé. "Eso es... eso es un error".
"No es un error", dijo el gerente con gravedad. "La cuenta lleva nueve años acumulando intereses. Sin embargo, la detectamos porque ayer recibimos documentos por fax y una llamada de una mujer que decía ser usted e intentaba transferir los derechos del beneficiario".
Señaló una línea en el registro de actividades.
Intento de cambio de beneficiario: DE Ruby [Apellido] A Isabella [Apellido].
Se me heló la sangre. No era un desconocido. No era un hacker ruso.
El policía me miró. "¿Sabes quién es Isabella ?"
Me sentí mal. "Es mi sobrina".
“¿Quieres presentar una denuncia por robo de identidad y fraude?”, preguntó.
Me quedé allí sentado, mirando los números. Mi madre y mi hermana. No solo habían intentado robar dinero. Habían intentado borrar el futuro de Ruby y entregárselo a Isabella . Habían intentado destrozar la vida de mi hija para alimentar a su niña de oro.
—Sí —dije, con la voz como si no me hubiera llamado—. Quiero archivarlo todo.
Salí del banco una hora después con un número de caso y un montón de papeles. Me senté en el coche, en el aparcamiento, y grité hasta que me dolió la garganta. Luego, me limpié la cara, puse el coche en marcha y me preparé para la guerra.
Pero la guerra llegó a mí primero.
Capítulo 3: La llamada y el corte
Cuatro días después de la visita al banco, sonó mi teléfono. El identificador de llamadas decía «Mamá» .
Me quedé mirando la pantalla. Mi pulgar se cernía sobre el botón rojo, pero una curiosidad morbosa me invadió. Necesitaba oírla decirlo. Necesitaba saber si era capaz de sentir vergüenza.
Respondí: “Hola”.
"¿Llamaste a la policía por mí?"
Ni un saludo. Ni un "¿cómo estás?". Solo rabia pura y destilada.
—¡Les dijiste que me hice pasar por ti! —chilló—. ¿Sabes lo vergonzoso que es que un investigador llame a la casa?
Apreté el teléfono con más fuerza hasta que se me pusieron blancos los nudillos. «No les dije nada, mamá. Entré al banco a preguntar por el regalo de Ruby . Me dijeron que alguien intentó robarlo».
—No te hagas la inocente —espetó—. Tu abuela me dijo que iba a enviar ese folleto. Me lo dijo hace semanas.
—Así que lo sabías —dije con voz serena—. ¿Sabías que le envió a Ruby casi doscientos mil dólares para la universidad, y tu reacción fue tirarlos a la basura?
“¡Estaba protegiendo a la familia!”
—¿Cómo? —pregunté—. ¿Cómo es que tirar a la basura la matrícula de mi hija protege a la familia?
Hubo una pausa. Un silencio denso y profundo. Entonces, ella giró. "¿Crees que es justo?"
"¿Disculpe?"
—¿Te parece justo —susurró— que tu hija lo tenga todo? Isabella es una genio, Sarah. Tiene talento. Sabes lo caras que son las escuelas que necesita. Ruby es... dulce. Pero Isabella necesita ese dinero.
Me quedé sin aire. Ahí estaba. La verdad desnuda, despojada de todo el barniz de "amamos a todos por igual".
—Así que intentaste cambiar al beneficiario —dije—. Tú y Rebecca .
