Tres semanas después.
El Gran Salón del Hotel Plaza era un mar de terciopelo, diamantes y adoración superficial. Este era el evento de la temporada: el lanzamiento de La Verdad .
Me encontraba entre bastidores del escenario, envuelta en las densas sombras de las cortinas de terciopelo. El corazón me latía con fuerza en las costillas como un pájaro atrapado. No llevaba pijama ni pantalones de chándal manchados de saliva. Llevaba un vestido de noche rojo sangre que me ceñía el cuerpo, el pelo peinado con ondas suaves y los labios pintados de un carmesí desafiante.
A mi lado estaban dos detectives de la Unidad de Delitos Económicos y un oficial de rostro severo de la Unidad de Víctimas Especiales.
En el escenario, bañado por una luz dorada, estaba Julian. Tenía un aspecto magnífico, tenía que admitirlo. Estaba cautivando a los cientos de fans, periodistas y críticos que seguían atentamente cada una de sus palabras.
En la primera fila, Isabella estaba radiante. Llevaba mis pendientes de diamantes, los que Julian me había regalado para nuestro quinto aniversario. Lo miraba con adoración, interpretando a la perfección el papel de "asistente" comprensiva.
—¡Gracias, gracias! —exclamó Julian, levantando una mano para acallar los aplausos—. Este libro… este libro es mi alma al descubierto. Es lo más honesto y visceral que he escrito. Me obligó a abrirme en canal y sangrar en la página.
La multitud vitoreó. La ironía era tan densa que podía sentirla.
"Ni siquiera he tenido la impresión final en mis manos hasta esta noche", bromeó Julian, recogiendo el libro de tapa dura de un podio. La portada era austera, en blanco y negro, con su rostro pensativo. "Mi proceso es tan intenso que a menudo envío el borrador final y me niego a mirar atrás. Confío tanto en mi... instinto. ¿Leemos el primer fragmento?"
Rompió el lomo del libro. El sonido resonó por el micrófono.
Le hice una seña al técnico de la cabina, un viejo amigo de mi época periodística con quien me había reencontrado. Me hizo un gesto con el pulgar hacia arriba.
Julián se aclaró la garganta y se ajustó las gafas. Abrió una página al azar en el medio.
—Veamos... —murmuró—. Ah, sí. Capítulo cuatro.
Empezó a leer, con voz rica y de barítono.
El dinero era fácil de ocultar. Era casi insultante lo fácil que era. Solo tuve que crear una empresa fantasma en las Islas Caimán, bajo el nombre de 'Blue Horizon'. El número de cuenta era 884-229-X...
Julián hizo una pausa. Un destello de confusión cruzó su rostro. Entrecerró los ojos al leer la página, como si las palabras se estuvieran comprendiendo.
Se saltó un párrafo, buscando la anécdota inspiradora sobre su abuelo.
Me reí mientras firmaba los formularios de impuestos, sabiendo que Hacienda jamás miraría dos veces una 'donación caritativa' a mi bolsillo. Se siente bien robarle al gobierno. Se siente como ganar.
La sala quedó en silencio. Un murmullo recorrió la primera fila. El rostro de Julián se tornó ceniza. Pasó las páginas frenéticamente, perdiendo la compostura.
—Espera... esto es... —Pasó al final. El epílogo.
Leyó las palabras en silencio, pero sus labios se movieron. «Mi esposa, Elena, es el verdadero talento. Yo no soy más que una fachada. Un fraude. Y esta noche, planeo destruirla para guardar mi secreto».
Julián dejó caer el libro como si le quemara las manos. Golpeó el suelo del escenario con un golpe sordo.
—¡Esto... esto es un error! —balbuceó al micrófono, con la retroalimentación quejándose—. ¡Es una errata! ¡Alguien ha pirateado el archivo! ¡Es un sabotaje!
—No, Julián —dije, y mi voz se oyó con claridad sin micrófono—. No es sabotaje. Es edición.
Salí de las cortinas.
El foco giró bruscamente, cegándome por un segundo antes de enfocarse en mi vestido rojo. Una exclamación colectiva recorrió al público.
—¿Elena? —jadeó Julián, retrocediendo hasta chocar contra el podio—. Se supone que...
"¿Loco?", terminé la frase por él, caminando con paso firme hacia el centro del escenario. El taconeo era el único sonido en la cavernosa sala. "¿Incapaz? ¿Encerrado en una habitación acolchada para jugar a las casitas con tu secretaria?"
Hice un gesto hacia Isabella, que se había puesto pálida y se llevó la mano a la garganta para cubrir el collar que probablemente había robado de mi joyero.
“Damas y caballeros”, dije, girándome hacia el público atónito. Recogí el libro que había dejado caer. Lo sentía pesado. Sólido. Como un ladrillo de oro. “Lo que tienen en sus manos no son unas memorias. Es una confesión. Cada delito, cada número de cuenta en el extranjero, cada detalle del atropello y fuga en la Ruta 9 está documentado en estas páginas”.
Miré a Julián directamente a los ojos. "Y la policía ya los ha verificado".
Los detectives salieron de las sombras. La realidad de la situación se desplomó sobre Julián. Ya no parecía un genio. Parecía un niño pequeño y asustado al que habían pillado con la mano en el frasco.
—Julian Thorne —tronó uno de los detectives, sacando unas esposas de acero—. Queda arrestado por evasión fiscal, hurto mayor, fraude y obstrucción a la justicia en relación con el caso de agresión vehicular de 2018.
La multitud estalló. Los flashes estallaron como fuegos artificiales.
Isabella intentó escabullirse, caminando torpemente hacia la señal de salida. Una agente le bloqueó el paso. «Usted también, señorita. Tenemos preguntas sobre su participación en la conspiración para cometer internamiento involuntario y fraude».
Mientras se llevaban a rastras a Julián, este se retorcía y había perdido por completo su dignidad.
—¡Yo no escribí eso! —gritó con la voz entrecortada—. ¡Ella lo escribió! ¡Elena lo escribió! ¡Es ella la escritora! ¡Arréstenla!
Me quedé en el centro del escenario, con las luces cálidas en la cara. Miré a la cámara que transmitía en vivo a millones de hogares. Sonreí, una sonrisa real, por primera vez en años.
—Exacto —dije en voz baja—. Soy el escritor. Y acabo de escribir tu final.
Epílogo: La página en blanco
