El rostro de Kirsten se arrugó al leerse el veredicto. Lloró; lágrimas de verdad esta vez, no el dolor fingido que había mostrado a los medios.
Marjorie Cunningham permaneció sentada con cara de piedra.
Vince Humphrey miró fijamente la mesa.
La sentencia se dictó dos meses después. La jueza federal era una mujer de unos sesenta años que, sin duda, había pasado esos dos meses estudiando cada detalle de cada caso.
“Llevo treinta años en el banquillo”, dijo, “y nunca he visto una conspiración tan fría, tan calculada y tan absolutamente carente de humanidad como ésta”.
Diecisiete hombres asesinados. Familias destruidas. Niños abandonados.
"¿Y para qué?", preguntó el juez. "Dinero. Pagos del seguro que gastaste en vacaciones de lujo y ropa de diseñador".
Miró directamente a Kirsten. «Lo tenías todo. Un esposo amoroso, un hijo brillante, una vida cómoda. Y planeaste asesinarlos a ambos. Envenenaste a tu propio hijo durante años. Lo mantuviste preso en una silla de ruedas. Todo para poder matarlo y cobrar el seguro. Me cuesta comprender ese nivel de maldad».
Kirsten intentó hablar.
El juez la interrumpió. «Pasarás el resto de tu vida en una prisión federal. Nunca volverás a ver la libertad. Y espero que en las décadas que pases en una celda, pienses en Jordan Harris: en la infancia que le robaste, en la confianza que traicionaste, en las vidas que destruiste».
Cadena perpetua sin libertad condicional para Kirsten. Para Marjorie. Para Vince, Randall y los demás.
Dean y Jordan salieron del juzgado bajo un sol radiante. Los medios de comunicación se agolparon, pero los defensores de las víctimas crearon una barrera y los llevaron hasta su coche.
Mientras Dean se alejaba, Jordan permaneció en silencio. Miraba por la ventana a Seattle pasar.
"¿Estás bien?" preguntó Dean.
"Pensé que me sentiría mejor", admitió Jordan. "Pensé que cuando los sentenciaran, me sentiría... no sé. Victorioso. Pero me siento vacío".
"Es normal", dijo Dean. "La justicia no cura el trauma. Solo cierra el círculo. Te da permiso para seguir adelante".
“¿Podemos seguir adelante?” preguntó Jordan.
Dean lo pensó. «Sí. Creo que podemos. Tomará tiempo, terapia, trabajo, pero podemos construir algo nuevo. Algo mejor».
Jordan asintió lentamente. "¿Podemos irnos de Seattle? Empezar de cero en un lugar nuevo".
"¿A dónde quieres ir?"
—No lo sé —dijo Jordan—. A un lugar cálido. A un lugar sin recuerdos.
—Podemos hacerlo —dijo Dean—. Podemos hacer lo que quieras, amigo.
Condujeron en silencio por un rato, y luego Jordan preguntó: "Papá... ¿crees que estoy trastornado por todo esto?"
Dean se detuvo y se giró para mirar directamente a su hijo.
Jordan, sobreviviste a algo que debería haberte destruido. No estás hecho un desastre. Eres fuerte. Eres brillante. Eres valiente. Y sí, tienes un trauma que superar, pero vas a estar bien. Mejor que bien. Vas a ser extraordinario.
A Jordan se le llenaron los ojos de lágrimas. «Tuve mucho miedo durante tanto tiempo. Todos los días. Miedo de que descubriera que lo sabía. Miedo de que te matara. Miedo de no conseguir suficientes pruebas. Miedo de todo».
—Pero lo hiciste de todos modos —dijo Dean—. Eso es valentía: tener miedo y hacerlo de todos modos.
Se sentaron en el coche aparcado y Jordan lloró. Lloró de verdad, por primera vez desde que empezó todo esto. Años de miedo, estrés y soledad se desbordaron. Dean lo abrazó, y Dean también lloró: por la infancia que Jordan perdió, por el matrimonio que fue una mentira, por los años que nunca recuperarían.
Pero cuando las lágrimas finalmente cesaron, Dean se sintió más liviano, más limpio, como si tal vez, finalmente, pudieran comenzar a sanar.
Dos años después, Dean estaba en una playa de San Diego, viendo a Jordan jugar voleibol con chicos de su instituto. Su hijo ya tenía catorce años: alto y delgado, riendo mientras remataba la pelota. Un adolescente normal haciendo las cosas de un adolescente normal.
Se habían mudado al sur hacía dieciocho meses. Un nuevo comienzo.
Dean había encontrado trabajo en un estudio de arquitectura en el centro. Jordan se había matriculado en una escuela privada con un excelente programa de terapia adaptada al trauma. Consultaron con terapeutas, tanto individuales como familiares. Habían hecho el trabajo.
Jordan todavía tenía pesadillas a veces, todavía luchaba con la confianza, pero estaba mejorando: hacía amigos, practicaba deportes, era un niño.
Finalmente, las demandas civiles se resolvieron. El patrimonio de Cunningham se liquidó y las familias de las víctimas recibieron una indemnización. La parte de Dean y Jordan fue lo suficientemente sustancial como para comprar una casa cerca de la playa, pagar la universidad de Jordan y crear un fondo para sus estudios. Donaron una parte a organizaciones que apoyaban a niños víctimas de maltrato parental.
La hermana de Paul Costello, Elena Hughes, se había puesto en contacto con él. Quería conocer a quienes finalmente llevaron al asesino de su hermano ante la justicia. Cenaron juntos y ella le dio a Jordan algo valioso: los diarios de Paul de antes de morir. Sus pensamientos. Sus sueños. Su humor. Prueba de que había sido más que una víctima: había sido una persona.
Jordan los leyó de principio a fin y decidió que quería estudiar informática en la universidad. Como Paul. Una forma de honrar al hombre cuyo testimonio les había salvado la vida.
El teléfono de Dean vibró. Un mensaje de Tracy Sheridan, su defensora de víctimas, que se había convertido en amiga.
Vi las noticias. Marjorie Cunningham murió en prisión. Pensé que debías saberlo.
Dean no sintió nada: ninguna satisfacción, ningún alivio, sólo un reconocimiento distante de que otro capítulo se había cerrado.
Él respondió: Gracias por avisarme.
Jordan corrió hacia ellos, sudoroso y sonriendo. "¿Viste eso, papá? Pasó justo por encima de su bloqueador".
"Lo vi", dijo Dean. "Impresionante".
Dean le entregó una botella de agua. "¿Te diviertes?"
—Sí. Reed me invitó a una fiesta el próximo fin de semana. ¿Puedo ir?
Preguntas normales. La vida normal de un adolescente. A Dean todavía le sorprendía a veces.
—Sí, puedes irte —dijo Dean—. Como siempre. Avísame cuando llegues y cuando vuelvas a casa.
—Gracias, papá. —Jordan empezó a correr de vuelta con sus amigos, pero se detuvo y se giró.
Oye, papá. Me alegra que nos hayamos mudado aquí. Me alegra que seamos nosotros.
Dean sonrió. "Yo también, amigo. Yo también."
Observó a su hijo reincorporarse al juego, lo vio reír y jugar y tener catorce años: todas las cosas que debería haber estado haciendo durante los últimos seis años.
