Pero Antonio no estaba enfadado. Entró en la habitación, cayó de rodillas frente a sus hijas y las abrazó con una fuerza desesperada, llorando como un niño. Las niñas, confundidas, acariciaron el pelo de su padre. —¿Por qué lloras, papi? —preguntó Elena con inocencia. —Por felicidad, mi amor. Solo por felicidad —respondió él, mirando a Teresa con una gratitud infinita.
Esa misma noche, cegado por la euforia, Antonio cometió el error de llamar a Inés Navarro. Necesitaba compartir la noticia, necesitaba decirle que se había equivocado, que había esperanza. Le contó todo: el juego, las voces, cómo Teresa había logrado lo imposible. Esperaba que Inés se alegrara, pero al otro lado del teléfono hubo un silencio gélido.
—Antonio, escúchame con atención —dijo Inés con tono grave—. Lo que me cuentas es muy peligroso. No es una recuperación real; es una transferencia afectiva desordenada. Las niñas están confundidas, llaman “mamá” a una empleada doméstica. Eso es un síntoma de un desequilibrio psicológico grave. Y esa mujer… ¿has investigado quién es? —Es solo la limpiadora, Inés, pero ha logrado lo que tú no pudiste —replicó Antonio, defensivo. —Voy a investigar a esa mujer. No me da buena espina. Protégelas, Antonio. No dejes que una extraña manipule a tus hijas.
La semilla de la duda estaba plantada. Al día siguiente, Inés se presentó en la mansión con un dossier en la mano. Su rostro era una máscara de preocupación profesional. Se sentó con Antonio y lanzó la bomba. —Tenía razón, Antonio. Teresa Ruiz no es una simple limpiadora. Es una enfermera inhabilitada. Perdió su licencia por matar a un paciente debido a una negligencia grave en Barcelona. Es un peligro público. ¿De verdad quieres a una homicida médica cuidando de tus hijas?
Antonio sintió que el mundo se le venía encima. La mujer que había devuelto la voz a sus hijas era, según los papeles oficiales, una criminal. La confrontación fue inevitable. Antonio llamó a Teresa al despacho y le arrojó los papeles sobre la mesa. —¿Es verdad? —preguntó, con la voz temblando de rabia y decepción—. ¿Eres una enfermera inhabilitada? ¿Mentiste en tu currículum?
Teresa, pálida, asintió con lágrimas en los ojos. —Sí, señor Martínez. Fui enfermera. Pero no maté a nadie. Fue una trampa, el paciente ya venía grave y… —¡Basta! —gritó Antonio—. Mentiste para entrar en mi casa. Te has aprovechado de mis hijas para jugar a la doctora porque ya no puedes serlo de verdad. ¡Lárgate! ¡Quiero que te vayas ahora mismo!
Teresa no suplicó. Sabía que su palabra no valía nada contra los documentos oficiales. Hizo la maleta y se marchó bajo la lluvia, con el corazón destrozado, no por perder el empleo, sino por dejar a esas dos niñas que había aprendido a amar.
El efecto fue inmediato y catastrófico. Sara y Elena vieron partir a Teresa desde la ventana. No entendían de licencias médicas ni de pasados oscuros; solo sabían que la única persona que les daba calor se iba. Esa misma tarde, el silencio volvió. Dejaron de hablar, dejaron de comer, y se encerraron en su habitación. Antonio intentó consolarlas, contrató a nuevas niñeras, pero las gemelas lo rechazaban. El retroceso fue peor que el trauma inicial.
Antonio estaba al borde de la locura. Pasaban los días y la culpa lo carcomía. ¿Había hecho lo correcto? Si Teresa era tan mala, ¿por qué sus hijas la amaban tanto? Y si Inés era tan buena, ¿por qué sus hijas no mejoraban con ella? Una noche, buscando unos viejos contratos de seguro médico en su archivo, Antonio encontró una carpeta que no recordaba haber visto. Estaba al fondo de un cajón cerrado con llave. Era un informe médico de hacía seis meses, firmado por un tal Doctor Sergio Almeida, de Barcelona. Antonio frunció el ceño. Él nunca había contratado a nadie en Barcelona.
