Título: El arquitecto de mi ruina
Capítulo 1: El silencio del ultrasonido
El silencio en la sala de reconocimiento era denso, una carga física que me oprimía los tímpanos. Normalmente, esta sala se llenaba del rítmico y acuoso zumbido de un pequeño corazón latiendo: la banda sonora de mi futuro. Pero hoy, la máquina estaba en silencio.
Las manos de la Dra. Claire Brennan temblaban. Observé, paralizada, cómo sus dedos temblaban sobre mi expediente. No miraba el monitor donde la vida de mi bebé se reflejaba en un blanco y negro granulado. Estaba observando los documentos, concretamente el nombre impreso en negrita y nítidamente en la parte superior: Grant Mercer .
Entonces, hizo algo que me dejó paralizado. Extendió la mano y apagó el monitor. La pantalla se quedó negra, como si alguien hubiera desconectado todo mi universo.
—Señora Mercer —dijo con voz quebradiza, como si la tensión la hiciera estallar—. Necesito hablar con usted en privado. Ahora mismo. En mi oficina.
Se levantó sin esperar respuesta y se dirigió a la puerta. Me bajé de la camilla a toda prisa, limpiándome el gel frío y azul del estómago con una toalla de papel que parecía lija al contacto con la piel. El pánico me atenazaba la garganta. «El bebé», pensé. «Algo le pasa al bebé».
La seguí por el pasillo, con las piernas pesadas. Me hizo pasar a su despacho, cerró la puerta y giró la cerradura con un clic definitivo .
"¿Es el corazón?", pregunté con voz entrecortada, con las manos protegiendo instintivamente mi barriguita de cuatro meses. "Por favor, solo dímelo".
La Dra. Brennan se giró hacia mí. Su rostro estaba ceniciento, del color de un pergamino viejo.
—El bebé está bien, Daphne —dijo—. Pero tienes que dejar a tu marido. Hoy mismo. Antes de irte a casa, necesitas contratar a un abogado de divorcio y a un abogado penalista.
Me reí. Era un sonido húmedo e histérico que rebotaba en las paredes. "¿Qué? ¿Por qué? Somos felices. Luchamos tanto por este embarazo. No lo entiendo".
—Ese es precisamente el problema —susurró. Rodeó su escritorio y sacó una gruesa carpeta manila de un cajón cerrado con llave—. Lo que estoy a punto de mostrarte destruirá todo lo que crees saber sobre tu matrimonio.
Para entender cómo terminé en esa oficina estéril, viendo cómo mi vida se desintegraba, hay que entender quién era antes. Me llamo Daphne Wilson . Tengo treinta y dos años, soy directora de marketing en una firma boutique de Connecticut y provengo de lo que la sociedad llama educadamente "vieja fortuna".
Mi abuela, Eleanor Wilson , me dejó su patrimonio hace cinco años: un fideicomiso de 2,3 millones de dólares y la histórica Mansión Wilson , una extensa propiedad donde cinco generaciones de mujeres vivieron, amaron y sobrevivieron a las adversidades. Nunca hice alarde de ello. Conducía un Subaru de diez años con una abolladura en el parachoques. Compraba mi café en la gasolinera. La herencia era una red de seguridad, no un rasgo de personalidad.
Pero para un depredador, yo era un billete de lotería andante. Simplemente no sabía que me estaban cazando.
Conocí a Grant hace cuatro años en la gala benéfica anual de mi familia. Estaba de pie en la barra, alto, de pelo oscuro y una sonrisa que parecía sugerir que compartíamos una broma privada. No preguntó por mi familia. No preguntó por la fundación. Me preguntó qué libro tenía en mi mesita de noche.
Afirmó ser asesor financiero, un invitado de último momento que desconocía quiénes eran los Wilson . En retrospectiva, esa fue la primera señal de alerta. ¿Un asesor financiero que no investiga a los anfitriones del evento más lucrativo de la temporada? Es como un tiburón que afirma no saber a qué huele la sangre.
Pero me encantó. Estaba cansada de ser el blanco de las burlas, y aquí estaba un hombre que parecía verme ... Salimos durante un año. Era perfecto: atento, humilde, insistía en pagar la cena aunque mi cartera tenía más capital que toda su cartera.
Mi madre, Vivian , lo comprendió al instante.
—La sonrisa de ese hombre es una fachada, Daphne —me advirtió después de su primer encuentro, entrecerrando los ojos por encima de su copa de martini—. No le llega a los ojos. Está actuando.
La llamé paranoica. La llamé celosa. Peleamos, y con el tiempo, el silencio entre nosotras se convirtió en un abismo. Dejé de hablar con la mujer que me crio porque prefería las dulces mentiras del hombre que dormía en mi cama.
Grant y yo nos casamos en el jardín de la finca. Lloró durante sus votos. Las lágrimas corrían por su rostro mientras prometía protegerme. Pensé que eran lágrimas de alegría. Ahora sé que eran lágrimas de alivio. Su larga estafa finalmente había dado sus frutos.
Intentamos concebir durante dos años. Al no poder, consultamos a un especialista. El diagnóstico fue infertilidad masculina grave. Grant estaba destrozado, o al menos eso fingió. Lloró en el coche, disculpándose por su "fracaso". Nos decidimos por la FIV. Grant se encargó de todo: la investigación, la selección de la clínica, el papeleo. Pensé que me apoyaba.
Me equivoqué. Él estaba preparando la trampa.
