El plan de 90 días de la terapeuta era nuestra última esperanza. Noah vivía con sus padres. Yo me quedaba en casa con Daniella. Venía tres veces por semana para ayudar con el bebé. Cenábamos juntos una vez por semana, en un restaurante neutral, donde hablábamos de cosas cotidianas. Estábamos aprendiendo a ser pareja de nuevo, sin la influencia tóxica de mi madre que lo envenenaba todo entre nosotros.
Empecé a cortar lazos financieros. Contraté mi propio seguro de coche y mi propio plan de teléfono. Mi abogado me ayudó a tramitar el seguro de vida de mi padre, del que mi madre se había "olvidado" decírmelo. Tres semanas después, llegó por correo un cheque de quince mil dólares. Abrí mi propia cuenta bancaria, a mi nombre. Tener mi propio dinero, libre del control de mi madre, me hizo sentir mejor que cualquier regalo que me hubiera hecho.
Después de dos meses sin comunicarme, mi madre me envió un mensaje. Una disculpa. O, al menos, su versión de una. Enumeraba los límites que seguiría si quería volver a verla. Le respondí con mi propia lista de reglas, incluyendo reunirnos solo en público, una vez al mes, para tomar un café. Ella aceptó.
Una noche, mientras tomaba a las 3:00 a. m., miré a mi alrededor en la tranquilidad de mi casa y me di cuenta de que, en realidad, todo iba a ir bien. Las cuentas estaban pagadas con mi propio dinero. Daniella estaba sana y creciendo. Noah y yo arreglábamos lenta y dolorosamente lo que se había roto. Y mi madre ya no tenía el control.
No fue perfecto. Probablemente nunca lo sería. Pero estábamos estables. Y mejorábamos cada día. Mi hija, mi hermosa Daniella, merecía mucho más que el caos en el que nació. Y por fin fui lo suficientemente fuerte y libre para dárselo.
