Me quedé junto a la ventana, observando el horizonte gris. Me sentía fuerte. Las acciones subieron un 45 %. Los ingenieros estaban contentos. Las baterías peligrosas habían sido retiradas del mercado y reemplazadas.
La puerta se abrió. Catherine Pierce, mi abogada, entró. Detrás de ella venía Julian.
Parecía vacío. Su traje era barato y no le quedaba bien. Tenía el pelo ralo. Parecía un hombre que había estado corriendo mucho tiempo sin llegar a ninguna parte.
—Elara —dijo con voz ronca—. Has cambiado de oficina.
“Siéntate, Julián.”
Se sentó. Deslizamos el decreto final de divorcio sobre el mármol.
—Renuncias a todos los derechos sobre la empresa y el patrimonio —explicó Catherine—. A cambio, la Sra. Thorn paga tus honorarios legales en el juicio por malversación de fondos, siempre que aceptes la libertad condicional.
Julián miró los papeles. «Yo construí esto», susurró débilmente.
—Lo decoraste tú —corregí—. Yo lo pagué.
Levantó la vista con lágrimas en los ojos. "¿Sabes dónde trabajo? En un concesionario de autos usados en Queens. Ayer un cliente me tiró café. A mí."
Busqué compasión en mi corazón. No la encontré. Solo claridad.
Eres bueno vendiendo, Julián. Me vendiste una mentira durante diez años. Te irá bien.
Firmó los papeles. El roce del bolígrafo era el sonido de una pesada cadena que finalmente se rompía.
—Espero que te ahogues con el dinero —espetó, poniéndose de pie—. Estarás solo en esta torre.
“Adiós, Julián.”
Él se fue.
—Catherine —pregunté al cerrarse la puerta—. ¿Se realizó el traslado?
Sí. 200.000 dólares depositados en un fideicomiso para él. No sabe que son de ti. ¿Por qué, Elara? ¿Después de lo que dijo?
—Porque no soy él —dije, mirando la lluvia—. Es la indemnización por despido de un empleado fracasado. Nada más.
Esa tarde, caminé por Central Park. Me detuve en el invernadero. Las hortensias estaban en flor: resistentes, coloridas, llenas de vida.
Una joven estudiante de arte dibujaba cerca. Me reconoció.
—¿Señora Thorn? —balbuceó—. Vi su discurso. Rompí con mi novio por su culpa. Dijo que mi arte era inútil.
Le di mi tarjeta. «Llama a este número. Necesitamos mentes creativas en Aurora».
Ella lo miró fijamente, llorando. "Gracias".
—No me des las gracias —sonreí, sintiendo el sol abrirse paso entre las nubes—. Solo prométeme una cosa: nunca dejes que nadie te borre de tu propia historia. Si lo intentan, toma la pluma y escríbelos.
Me alejé, dejando atrás para siempre la sombra de Julian Thorn. No era solo un superviviente. Era el arquitecto de mi propia vida. Y la vista desde la cima era magnífica.
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