—Te tengo —dijo ella. Su voz era de hierro y terciopelo—. Te tengo.
Se llamaba Margaret Chen. Era enfermera de urgencias jubilada. No hizo preguntas. Llamó a gritos a su esposo, Robert. Juntos, me llevaron a su sala.
Me quitaron la ropa mojada. Envolvieron a Emma en toallas calientes. Margaret vio la sangre en mis piernas y ni se inmutó. Se puso en modo profesional: revisó mis constantes vitales, mi fondo de ojo, la temperatura de Emma.
—Estás en shock —dijo, obligándome a tomar caldo caliente—. Y tienes una ligera hemorragia. Robert, llama a la ambulancia.
—No —susurré, agarrándole la muñeca—. Llévame a casa. Por favor. Daniel. Necesito a Daniel.
Margaret me miró, vio la desesperación primordial en mis ojos y asintió.
—Está bien. Te llevaremos a casa.
Cuando Daniel abrió la puerta de nuestro apartamento y me vio, sostenido por dos desconocidos, con la cara pálida, cubierto de barro y sangre, emitió un sonido que jamás olvidaré. Era el sonido del alma de un hombre al romperse.
Cayó de rodillas. Tomó a Emma y luego me tiró al suelo con él, sollozando, examinándonos con manos frenéticas.
"Lo siento", decía una y otra vez. "Lo siento, lo siento".
Margaret y Robert se quedaron. Me explicaron lo que encontraron. Se quedaron mientras Daniel me limpiaba en el baño, lavándome el barro y la sangre de las piernas, llorando en silencio.
Cuando finalmente estuve caliente, acostado en nuestra cama con Emma a salvo en su cuna, Margaret se sentó a mi lado.
—Lo que hizo tu familia —dijo, con la voz temblorosa por la rabia contenida— es un delito. Quizás no esté en los libros, pero es contra natura.
“Lo sé”, susurré.
—Pero escúchame —me apretó la mano—. Caminaste doce millas en medio de una tormenta para salvar a tu hija. Eres la mujer más fuerte que he conocido. Eres la madre que ella se merece.
Esa noche, cuando la fiebre empezó a subir, hice una promesa. Los Delancy estaban muertos para mí. Y haría que se arrepintieran del día que subieron esa ventana.
La recuperación física fue brutal. Caminar me había roto los puntos. La infección se agravó. Pasé dos semanas con antibióticos, bajo la atenta supervisión de Margaret, quien me visitaba a diario. Se convirtió en la madre que nunca tuve.
Pero a medida que mi cuerpo se curaba, mi mente se agudizó y se convirtió en un arma.
Daniel quería ir a su casa y quemarla. Quería gritarles. Lo detuve.
—No —dije, incorporándome en la cama, con voz ronca pero firme—. No les damos nuestra ira. No les damos nada.
Empecé a hacer llamadas.
Mi primera llamada fue a Patricia Henderson, la abogada de derecho familiar más agresiva del condado. Le expliqué la situación.
“Necesito saber sobre el fideicomiso de mi abuela”, dije.
Mi abuela había fallecido tres años antes. Dejó una herencia dividida entre Natalie y yo. La condición era simple: los fondos se liberaban cuando el beneficiario cumplía 30 años o cuando nacía su primer hijo.
Natalie había recibido el suyo hacía años. El mío estaba en un fideicomiso administrado por mi padre, el albacea.
Patricia hizo algunas investigaciones.
