Así que sí, tres meses después, estaba detrás de una casa embargada, hurgando en la basura, porque el mundo no es sentimental con las mujeres que cometen el error de confiar en el hombre equivocado.
Victoria señaló un Mercedes negro estacionado cerca, limpio y brillante de una manera que parecía casi obscena contra el pavimento agrietado y el césped muerto.
“Quizás podríamos hablar en algún lugar más cómodo”, dijo.
Me miré. Mis vaqueros estaban manchados de tierra. Mi cabello estaba recogido en un moño desordenado que parecía más una rendición que un gesto de estilo. Mis manos parecían como si hubiera estado en una pelea.
—No estoy exactamente… preparado para un Mercedes —dije.
—Eres el único heredero de una herencia de cuarenta y siete millones de dólares —respondió Victoria con calma—. El coche aguanta el polvo.
Algo dentro de mí quería reír de nuevo. Algo más quería llorar. Sobre todo, sentía que observaba mi vida desde la distancia, esperando despertar.
Subí al Mercedes, con cuidado de no manchar demasiado el cuero, y el olor me impactó. Limpio. Cítrico y algo caro. El interior estaba tan silencioso que por fin me aflojó los pulmones, como si el propio coche pudiera aislarme del mundo.
Victoria estaba sentada a mi lado, con una carpeta en su regazo, serena como si tuviera la costumbre de darles noticias imposibles a las mujeres en los contenedores de basura.
Al alejarnos, la casa embargada se encogió tras las ventanas tintadas. La vi desaparecer como si fuera una escena de la vida de otra persona.
Victoria abrió la carpeta y deslizó los documentos hacia mí.
Fotografías. Documentos legales. Un membrete con el logo de Hartfield Architecture grabado en elegante letra.
Miré fijamente la foto de una casa de piedra rojiza de Manhattan y sentí un nudo en la garganta. La reconocí al instante, no porque hubiera estado allí, sino porque la había visto en Architectural Digest años atrás. Recordé cómo me había quedado mirando las fotos, recorriendo las líneas con la mirada, imaginando la luz moviéndose por esas habitaciones.
La finca Hartfield.
La obra maestra del tío Theodore.
Una casa de piedra rojiza de cinco pisos que combinaba la elegancia victoriana con la innovación moderna, enclavada en una calle arbolada a pocas cuadras de Central Park. Un lugar que parecía un hogar y una declaración de intenciones.
—Debe haber un error —susurré, tocando el borde de la foto como si fuera a desaparecer—. Me interrumpió. No quería saber nada de mí.
La voz de Victoria bajó un poco. «Estaba herido. Pero nunca dejó de... observar. Nunca dejó de esperar que volvieras».
No sabía qué hacer con eso. Se me metió en el pecho y se quedó ahí, pesado y dolorido.
El coche se incorporó a la autopista. El paisaje cambió de un tranquilo suburbio a la extensa ciudad, con centros comerciales y gasolineras descoloridos, pasos elevados de hormigón llenos de grafitis. El cielo permaneció gris, pero el mundo empezó a sentirse más vivo, más ruidoso. Los neumáticos silbaron sobre el pavimento mojado. Una sirena aulló a lo lejos.
Victoria continuó con naturalidad, como si estuviera enumerando artículos en una hoja de inventario.
Le dejó su residencia en Manhattan, su colección de Ferraris, varias propiedades de inversión y una participación mayoritaria en Hartfield Architecture. La firma está valorada en aproximadamente cuarenta y siete millones de dólares.
Repetí el número mentalmente como si fuera un idioma extranjero. Seguía sin tener sentido.
“Y hay una condición”, añadió Victoria.
Por supuesto que sí.
La vida no les daba a mujeres como yo una mansión y un Ferrari sin pedir nada a cambio. No después de lo que había pasado. No después de lo bien que Richard me había enseñado que nada era gratis.
Mis dedos se cerraron alrededor del borde de la carpeta. "¿Qué condición?"
«Debe asumir el cargo de director ejecutivo de Hartfield Architecture en un plazo de treinta días», dijo, «y mantener el puesto durante al menos un año. Si se niega o no lo hace, todo el patrimonio se transferirá al Instituto Americano de Arquitectos».
Mi primera reacción fue una risa aguda y amarga.
—Director general —repetí—. De un estudio de arquitectura. No he trabajado ni un solo día como arquitecto.
Victoria me observó atentamente. «Tienes el título».
—Eso no es lo mismo que la experiencia —espeté sin poder contenerme. La ira surgió de repente, ardiente e inesperada, dirigida al universo, al tío Theodore, a mí misma—. Me gradué a los veintiuno y me casé a los veintidós. Mi marido pensaba que mi educación era un pasatiempo encantador.
Victoria no se inmutó. «El Sr. Hartfield esperaba que volvieras a la arquitectura. Esta es su manera de darte esa oportunidad».
La calefacción del coche expulsaba aire caliente sobre mis manos, pero mi piel todavía estaba fría.
Recordé la voz del tío Theodore de mi época universitaria, el orgullo que desprendía al hablar de mi trabajo. Recordé cómo se quedó junto a mi diseño de centro comunitario sostenible en la exposición de mi galería, con su viejo abrigo de tweed con un ligero olor a cedro, y sus dedos golpeando el borde del tablero como si no pudiera contener la emoción.
«Vas a cambiar el mundo», le había dicho. «El año que viene te unirás a mi firma. Haremos historia juntos».
Yo le había creído.
Entonces entró Richard.
Tenía treinta y dos años, era exitoso, encantador, un promotor inmobiliario con dientes perfectos y un traje a medida. Elogió mi diseño como si lo entendiera. Me hizo preguntas que me hicieron sentir reconocida. Me invitó a cenar y dije que sí, halagada, emocionada, ansiosa por una historia de amor que me hiciera sentir adulta.
En cuestión de meses, nos comprometimos. En ocho, nos casamos en una elegante ceremonia al aire libre con mesas de granja alquiladas y lámparas de tarro de cristal. Sentí que estaba entrando en un futuro hermoso.
El tío Theodore se había negado a venir.
