—¡Sí, el canal lo tiene! Lo regalaron al final. ¡Llámalos! ¡Llámalos ya!
Suspiré, pero sonreí. Esa era mi madre, después de todo: apasionada, emotiva, dramática y siempre tres pasos por delante de mí, me gustara o no.
Esa noche, después de acostar a Emma, llamé al número que me dio el anfitrión. Una operadora contestó y me conectó a una línea privada.
"¿Hola?" dijo una voz femenina familiar.
—Hola —dije, repentinamente nervioso—. Me llamo Ian. Soy… el tipo que te ayudó con la rueda pinchada.
Un jadeo de sorpresa.
"¡Dios mío! ¡Howard, es él! ¡El chico!"
En cuestión de segundos, ambos estaban hablando por teléfono.
“Que Dios te bendiga”, dijo la mujer. “¡Esperábamos y rezábamos para que vieras el informe!”
—Lo vi —respondí—. No tenías por qué hacer todo eso. De verdad.
"Queríamos hacerlo", dijo el hombre con firmeza. "Nos ayudaste cuando más lo necesitábamos".
Luego vino la invitación.
—¿Te gustaría venir a cenar a casa con tu hija? Nuestra nieta también estará allí; ella fue quien nos animó a contar la historia.
Dudé. No quería imponerme nada. Pero sus voces eran cálidas y sinceras.
Emma escuchaba en las puertas, parada en el umbral de su habitación.
—¡Di que sí, papá, por favor! —susurró muy fuerte.
Me eché a reír.
—Vale. Sí. Nos encantaría hacerlo.
—
CENA EN WHITMORE'S
El sábado siguiente, Emma y yo llegamos a una hermosa casa revestida de cedro, enclavada en el límite de un pequeño y tranquilo bosque. Una cálida luz se filtraba por las ventanas. Una corona adornaba la puerta y una fina columna de humo salía de la chimenea.
La puerta se abrió antes de que tuviéramos tiempo de llamar.
—Tú debes ser Ian —dijo la mujer, Margaret, con una sonrisa radiante—. ¡Y tú debes ser Emma!
Emma sonrió tímidamente.
—Hola.
Dentro, la casa se llenó del agradable aroma a pollo frito, hierbas y pan recién horneado. Fotos familiares colgaban de las paredes: imágenes vibrantes de días festivos, cumpleaños y años pasados.
Y entonces la vi.
Angie.
Estaba de pie en la puerta del comedor, con un paño de cocina sobre el hombro. Tenía más o menos mi edad —treinta y tantos—, vestía vaqueros y un suéter verde bosque. Su cabello oscuro le caía en suaves ondas sobre los hombros, y su mirada era cálida y curiosa.
—Oye —dijo con una sonrisa tierna—. Debes ser el héroe de la carretera.
Casi tropecé con mis propios pies.
"¿Héroe? No exageremos. Solo cambié una rueda."
"Sí, aquí", dijo ella, caminando hacia mí, "todavía cuenta como un acto heroico".
Sentí que me subía el calor a la cara cuando ella me extendió la mano.
—Me llamo Angie. Y ellos dos son mis abuelos.
"Un placer conocerte", respondí estrechándole la mano.
Ella me dirigió una rápida mirada, evaluándome: amigable, atenta, divertida.
La cena fue… sorprendentemente natural. La conversación fluyó como si lleváramos años sentados en esa mesa.
Margaret insistió en llenar nuestros platos hasta que no pudimos comer más.
“Nadie se va de mi mesa con hambre”, explicó. “Es la regla de la casa”.
Emma comió con gusto mientras charlaba con Howard sobre su colección de maquetas de trenes. Congeniaron enseguida: a Emma le encantaba todo lo que venía en versión "mini".
